Ошибкой не казнись, она понятна:

Порой хрустальный замутнен родник,

У розы есть шипы, на солнце — пятна,

И в сладостный бутон червяк проник.

Мы все грешны. Я — тем, что обеляю

Твою вину сравнением таким,

Рассудок свой постыдно ослепляю,

Тебе прощая больше, чем другим.

Ошибке чувств ищу я оправданье,

Стал адвокатом обвинитель твой.

Любовь и ненависть, бушуя втайне,

Ведут во мне междоусобный бой,

Так что пособником я стал невольно

Обидчика, мне сделавшего больно.